Дмитрий Соколов

27 Фев
2011

Родился в Новосибирске в 1976 году. Окончил Сибирскую
государственную академию телекоммуникаций и информатики,
затем аспирантуру. Работает программистом в
телекоммуникационной компании.
Стихи пишет давно – поначалу «в стол», впоследствии «в
сеть». С конца 2010 года эпизодически выступает на
поэтических мероприятиях Новосибирска; принял участие в
фестивале EXPERIENCES и нескольких поэтических вечерах
проекта «Негромко».
Тексты нигде не издавались.


Вслушайся в залихватскую

Песенку трясогузкину,
Что в переводе с датского,
Или, скорей, зулусского

Значит, что жизнь наладится,
Значит, что жизнь устроится,
Значит, что сеткой-рабицей
Отгородясь, укроется

От всевозможных трудностей
И от ненужных тонкостей,
Выставив без премудростей
Ветру навстречу лопасти

Мельницы Дон-Кихотовой,
Бросив мирок надуманный,
В вечер, где чей-то сотовый
Хрипло играет Шумана.

****

А зима будет долгой, и пылью снежной
Вековые страницы затянет к ночи.
Карандаш на полях – то ли ветер свежий,
То ли волчьего следа неровный почерк.

А страна будет дальней. Ни звезд, ни вербы,
И пропахнут полынью снега и тучи.
Полыньей разольется чужое небо,
А свое – затерялось среди излучин.

Неотступно смеркается. Пусто, глухо.
По ромейскому времени – час девятый.
Безучастное время – как волчье ухо,
Но еще не погас огонек заката,

Он еще не затянут судьбой ненастной;
Безответное «Верю» в лучах ответных.
Заслезится от ветра, и станет ясно,
Что весна будет светлой. Будет светлой.

***

Берегите себя. В этом небе опасно летать.
Продувает насквозь. В этом небе не то что синице -
Даже голубю из разлинованной школьной страницы
Будет страшно хотеться забраться обратно в тетрадь.

Берегите себя. От не сказанных вовремя слов,
От синицы в руках, от потерь журавлиного клина.
Стоит раз посмотреть на себя с высоты журавлиной -
Не поможет вернуться уже ни крыло, ни весло.

Берегите себя. В этот мир зачастили ветра.
На воздушных путях то и дело сбиваются с курса.
Навигация в сферах небес – непростое искусство,
И конечный маршрут мимолетен, как росчерк пера.

Продувает насквозь. Если верить ветрам, не ведет
Этот путь ни к каким островам, только выше и выше.
Только море внизу, только степь, только горы и крыши.
Берегите себя. Забывайте себя.
И вперед


 

Оставить комментарий

(обязательно)


(обязательно)




я не дурак